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训练场的灯光摇晃不定，空气中弥漫着木屑和汗水的气息。黑发的少年人站在场地中央，手中的短剑一次次直刺向木制假人。剑刃撞击木头，发出沉闷的响声，剑尖划过时带出细小的碎屑。他的动作凌厉却没有往日那般精准，力道时而过重，时而无力。

他调整步伐，刺击、后撤，再刺击。脚下的地板被磨出一道道浅痕，短剑击中的位置逐渐裂开，露出毛糙的木纹。

一阵轻微的脚步声掩盖在剑刃的响动里。下一瞬，一把冰冷的匕首贴上了伊默斯的喉咙。他呼吸一滞，停下了手里的动作。

“你在分心。”一个低沉的声音从他身后传来，带着一种不容置疑的冷意。“为什么？”

伊默斯站定，短剑垂在身侧，没有挣扎也没有转身。他的声音干涩：“有什么必要问呢？我怎么想的根本没有意义，不是吗？”

他的导师绕到正面，看了伊默斯一眼，没有表情，手指轻轻转动着匕首，刀刃在微弱的灯光下闪过一丝寒芒。

“你说得对。”达维尔的目光落在假人上，那块裂开的木头静静地站在那里。“但这些想法困扰了你。分心的刺客不过是一把生锈的匕首，而夜母不需要这样的刀刃。”

少年人没有回答。他站在那里，短剑垂在地面，双手紧握，指节微微发白。

良久。“索尔死了。”伊默斯说，不得不闭上眼，只因这话如刀刺般疼痛：防腐脂油的气味，蜡黄无力的躯体，泥土翻动宛如他的胃在翻搅。他最小的兄弟死了、不会再回应他了。

达维尔将匕首从伊默斯的脖颈边移开，缓缓将它插回腰间。他看着伊默斯握剑的手，目光冰冷像一潭死水：“你以为只有你是这样吗？优秀的刺客倒下的原因往往是亲人或朋友，他们无法摆脱那些死亡的影响。”

达维尔走到假人的另一侧，目光扫过那些裂开的纹路，脚步停住：“想想你的家人，”他的声音冷酷。“你现在感受到的痛苦，和刚来到圣所时一样吗？”

伊默斯的手指微微颤动。他很想做出肯定的回答。但无可否认的是，尽管家人的离去在他心中留下了一个巨大的空洞，它仍在这数年间愈合上了不少。伊默斯低垂着头，没有回答。

“再想想你第一次杀人的感觉，”达维尔缓缓说道，语调像是在讲述一件无关紧要的事。“和你现在杀人的感受一样吗？”

伊默斯仍然沉默着，但这一回，他缓缓摇了摇头。

“时间会抹平一切。”达维尔轻轻踱步，声音低而钝。“痛苦会变淡，记忆会被遗忘，这是人类的本性。”他的目光回到伊默斯的脸上，语调毫无起伏：“十年后，索尔对你来说，会变成什么？一个无足轻重的小孩。”

伊默斯的肩膀一震，他的嘴唇微微张开，什么也没说。他低头盯着地面，手里的短剑不知不觉握得更紧。

达维尔走近一步，低头看着他。“不要成为那些失败者，生锈的刀刃。人生只不过是一场幻觉，去理解虚无、理解西帝斯、看透这幻觉。到时候你会意识到，你现在的痛苦根本没有意义。”

伊默斯说不出话来。他不想忘记索尔、不想忘记家人。但达维尔说的一部分确实是对的，他对过去的记忆、感受都在缓缓消退。也许真的在某一天，他会无可避免地遗忘这些事；也许达维尔一直都是正确的，他根本不需要在这些没有意义的事情上消耗精力。

伊默斯的嘴唇微微颤动，过了一会儿，他低声问：“如果我献身于西帝斯……这些痛苦会消失吗？”

“不会。”他的导师冷冰冰地说。“你需要潜心修炼，直到虚无充满你。但最终你会明白，痛苦不过是另一场幻觉。”

伊默斯垂下头，握着短剑的手缓缓松开。他的目光落在剑刃上，低声说道：“那就这样吧，我会将自己交与虚无。”

自他成为学徒以来，这是伊默斯第一次见到他的导师微笑。那笑容冰冷而僵硬，却包含着某种可以被称之为称赞的意味。“跟我来。”他说着朝外走去。

伊默斯站在原地片刻，手腕一翻，将短剑插回鞘中，脚步迟疑却依旧跟了上去。他的影子在摇曳的灯光下拉长，逐渐与达维尔的身影融为一体。
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